Lunes.

Lunes.

Se gesta desde lo más profundo
que no soporto éste tipo de juegos
que no me gusta tener la mano perdida
ni no saber dónde van las fichas
y el rompecabezas que está completamente entremezclado
que se vuelca como luces sobre la ventana abierta
cuando las persianas están arriba
y los ojos se cierran necesariamente.

No es nubes, no
no son llantos ni silencios ni gritos
siquiera es pasión, o quietud
Parece que me quema por dentro, pero es frío
es un hierro al rojo blanco
tachando mi mirada, sellando mis párpados
quemando mis pestañas carentes de glamour
Si a algo se parece estar en coma,
seguramente debe ser esto.

Abarazada por agotadores tentáculos
aprisionada por cuerdas, que van desde la más fina
-la que lastima y deja cicatrices-
hasta la más gruesa (esas que suenan bien y son mis favoritas,
pero que pesan y me rompen la esperanza)
Hasta que tal vez no pueda estirarme más
y termine quebrada en el suelo
rota adentro de
algo.

Pero adentro
hay una gran cantidad de diferentes líquidos
de colores y más colores
que marean y hacen daño
Es el brillo que martiriza, por querer poseerlo
Y tal vez sea mi imaginación, y sea nada
pero sería eso posible? sería bueno?
Tengo demasiadas postales lejanas
que no pueden acercarse, y tienen miedo.

Cuando se termine todo esto, si que hay fin
cuando se apaguen las luces del silencio que precede
a todas las palabras posiblemente dichas
y las hojas se derritan sobre la pared, y sea de noche,
y sea otro día

no será lunes, no
no seré más yo.