Caída Precipitada.

Caída Precipitada.

Y suena cling cling cling cling
como si chapoteara entre
bronces
Le sobra, entonces, la habilidad
de reproducir

Una chispa impertinente
que pega cuando aparece
y que deja una sensación
de cuento de hadas
y comic

Y suena cling cling cling cling
mientras yo sueno como un bajo
como una cuerda mal calibrada
pero no puedo decir "está mal"
cada uno a lo suyo

Y yo a otra cosa
Pintando con palabras
en un blanco total de sentido
Casi cataléptico
de vida dentro de un
envase vacío

En un supuesto, estamos iguales.
De una manera u otra, hemos triunfado
-cada quien con lo correcto.

Pero visto más de cerca
mi cabeza es más pesada
y los sonidos se desmayan
Y
cling cling cling cling

L'Ombre.

L'Ombre.

No me tengas así, en el precioso cono
de oscuridad que crea
tu cuerpo entre el sol
y yo

No declames positivas frases motivadoras
para alegrarme
y mejorarme
Mejor no

Entre nosotros (esto dicho casi en susurros)
nada de lo que hagas es necesario
Me conformo con entenderte
y quedarme

Porque cerca tuyo el aire es diferente y
la impotencia se transforma en
posesión sin imposición
Casi en amor

Si tan solo la palabra no sonara tan trillada
si realmente lo sintiera (s)

La musicalidad de otros idiomas
sonando desde tu boca

Prefiero esto, seguro. Soy feliz
-perfectamente- en tu sombra.

Extremo.

Extremo.

En el día

Desolado
asoleado
en el fuego y el futuro

La noche se asusta
y sigue igual
pero ensombrecido

En las tardes

Hace algo
se disculpa
no vuelve a intentar

prepará la pólvora
para el próximo
disparo

Oh, quién diría
que está mal
que no es correcto

que no está bien
que se vaya
siempre para un extremo

No tiene palabras
y elige el silencio.
Bastante coherente

En cada hora
de cada día
de su existir.

Lunes.

Lunes.

Se gesta desde lo más profundo
que no soporto éste tipo de juegos
que no me gusta tener la mano perdida
ni no saber dónde van las fichas
y el rompecabezas que está completamente entremezclado
que se vuelca como luces sobre la ventana abierta
cuando las persianas están arriba
y los ojos se cierran necesariamente.

No es nubes, no
no son llantos ni silencios ni gritos
siquiera es pasión, o quietud
Parece que me quema por dentro, pero es frío
es un hierro al rojo blanco
tachando mi mirada, sellando mis párpados
quemando mis pestañas carentes de glamour
Si a algo se parece estar en coma,
seguramente debe ser esto.

Abarazada por agotadores tentáculos
aprisionada por cuerdas, que van desde la más fina
-la que lastima y deja cicatrices-
hasta la más gruesa (esas que suenan bien y son mis favoritas,
pero que pesan y me rompen la esperanza)
Hasta que tal vez no pueda estirarme más
y termine quebrada en el suelo
rota adentro de
algo.

Pero adentro
hay una gran cantidad de diferentes líquidos
de colores y más colores
que marean y hacen daño
Es el brillo que martiriza, por querer poseerlo
Y tal vez sea mi imaginación, y sea nada
pero sería eso posible? sería bueno?
Tengo demasiadas postales lejanas
que no pueden acercarse, y tienen miedo.

Cuando se termine todo esto, si que hay fin
cuando se apaguen las luces del silencio que precede
a todas las palabras posiblemente dichas
y las hojas se derritan sobre la pared, y sea de noche,
y sea otro día

no será lunes, no
no seré más yo.

Resorte.

Resorte.

Siempre me aprisionás
entre mi

espejo que parece que me miente
y las verdades que me decís en la cara

"Me encantaría decirte cómo me siento
pero no suelo ser bueno dando explicaciones.
Y la verdad, no sé cómo me siento, es extraño,
pero ahora me faltan las palabras".

Entonces te dije
que por mí no te preocupes
que cada tanto, me agarra

Como una fiera intransigente y hambrienta
que no me deja hablar
que me clava las uñas en el cuello.

Y podés ver como todo se queda
encerrado en mis ojos

el reflejo duele cuando
dice la verdad.

Murmullo (profundo).

Murmullo (profundo).

Dentro de una lata
dentro de una caja
se guardan sonidos

Reptando alrededor del
carton y de los colores de
las fotografías pegadas

los ciempiés caminan
frenéticos y excéntricos
a un ritmo disonante.

Su sombra es reemplazada
por pequeños movimientos sísmicos
dentro de mis oídos

Como un murmullo indefinido,
una continúa improvisación
de sonidos graves repetidos.

Un viaje hacía ninguna parte
con nada de equipaje

y solamente una lata

dentro de una caja

(repleta de profundidad).

He venido.

He venido.

No sé de dónde llego, pero ahora
ya no estoy
Y eso es bueno
Comprendo que las miradas
(como burbujas de champagne)
solamente pueden ser disfrutadas
cuando se sorben lentamente

Y la hostilidad de las palabras
suena mucho más dulce
si no se dicen, si sólo se prueban
con la punta de la lengua
un susurro
unas gotas de
entendimiento vertidas en el piso

En el camino de vuelta
-si es que algún día
regreso.